Gérard Ansaloni

Accueil        News        Bibliographie        Discographie        Extraits audio       Collaborations
 
Textes        Photographies        Contact        Articles de presse        Liens        Poèmes graphiques       Commander





Textes




*


LE CLOS

                                                                                                                                                                                                        Dans ce jardin, la Renaissance
                                                                                                                                                                                                        A inspiré maître printemps
                                                                                                                                                                                                        Et son regard d'albâtre blanc
                                                                                                                                                                                                        Flâne, indolent, sous le silence.

                                                                                                                                                                                                        Icel compère, absous d'errance,
                                                                                                                                                                                                        Porte en surcot le boniment
                                                                                                                                                                                                        De la fontaine à qui science,
                                                                                                                                                                                                        Un mascaron, fixa devant.

                                                                                                                                                                                                        Des ris couverts parmi des stances
                                                                                                                                                                                                        Font frissonner un buis ardant :
                                                                                                                                                                                                        Le souvenir incohérent
                                                                                                                                                                                                        De cette forme et son essence :

                                                                                                                                                                                                        Dans ce jardin, la Renaissance.





*

OCTOBRE

        Et Dieu dit                                                                                                                                                                
« Je m'écoute                                                                                                                                                               
Je me regarde et je m'entends. »                                                                                                                                                               


                                                                                                                                                                                                        C'est mon regard qui te fait belle
                                                                                                                                                                                                        Aux jours après, aux vers suivants ;
                                                                                                                                                                                                        Il avait plu les jours d'enfants ;
                                                                                                                                                                                                        Je me souviens que tu es belle.

                                                                                                                                                                                                        On avait mis les ponts sur Seine
                                                                                                                                                                                                        Et mon quatrain de temple grec
                                                                                                                                                                                                        Dans la fumée de ses parsecs
                                                                                                                                                                                                        À l'amour fou, à va-t-en peine

                                                                                                                                                                                                        Usait son art. La tour Saint Jacques
                                                                                                                                                                                                        Exténuée voyait partir
                                                                                                                                                                                                        Les pèlerins vers le dévir1
                                                                                                                                                                                                        Et l'exaspération braque.

                                                                                                                                                                                                        C'est mon regard qui te fait belle
                                                                                                                                                                                                        Aux jours après, aux vers suivants ;
                                                                                                                                                                                                        Il avait plu les jours d'enfants ;
                                                                                                                                                                                                        Je me souviens que tu es belle.

                                                                                                                                    1L'endroit le plus sacré du temple.

*


LES TROUS À DAME LUNE


                                                                                                                                Qu'est-ce qui nous a été donné
                                                                                                                                Comment remercier
                                                                                                                                Comment rembourser la dette morale que nous avons contractée
                                                                                                                                Faire un trou à la lune
                                                                                                                                Disparaître sans payer ses créances
                                                                                                                                Pour nous
                                                                                                                                Chaque dette
                                                                                                                                Chaque trou fut payé
                                                                                                                                Remboursé et nous nous sommes efforcés toujours de faire au mieux pour
                                                                                                                                                        [nous acquitter de ce qui nous a semblé être utile et nécessaire.


                                                                                                                                                Du février quatre-vingt-dix que le vent gris sur l'avenue emmitouflait de sa gerçure
                                                                                                                               et de son bruit  d'échappement de la mâture au temps du jour, nous offrîmes un Vendredi
                                                                                                                               à notre abris sans faire un trou à dame lune.

                                                                                                                                                Après la joie que de novembre, au petit Râ, versa ton âme, elle nous fut dictée la fuite
                                                                                                                               à Saint Denis avec bazar, printemps, la suite et le barda du ser' à rien parmi les draps de maître
                                                                                                                               chat sans faire un trou à dame lune.

                                                                                                                                                Alors qu'allait l'insouciance et son métier, il nous fallut moudre le grain,
                                                                                                                                chanter la gloire, aller à l’œuvre et repriser la male-histoire au petit soir, les rois de France,
                                                                                                                                Arles, Poitiers et Lusignan sans faire un trou à dame lune.

                                                                                                                                                Au vrai le temps qui s'est passé entre nous trois, les chats, le chien,
                                                                                                                                les déménagements encore, au vrai ce temps a chaudement fait de
l'éclore un cahier neuf,
                                                                                                                                quatre leçons et de l'octroi un horizon sans faire un trou à dame lune.


Follow gerardansaloni on Twitter